客厅的沙发上坐了一个男人。
男人半靠着沙发，指间夹着一个银色打火机。
咔哒咔哒。
打火机在骨节分明的长指间旋转，机身上银白色的漩涡状条纹仿如流动起来，一圈一圈地转进苏苏的瞳孔里。
意识到自己在失神地盯着打火机，苏苏登时回过神识，偏转过头，从玄关前走开。
还没踏上楼梯，啪嗒一声响，一个东西落在了她脚边。
她驻足，垂头看向地上的东西。
打火机。
她扭过身，望向沙发上的男人。
男人淡淡地掀起眼帘，黑沉的眼眸射向她。他没有说话，英俊至极的眉宇间渗着隐隐的凌韧，单薄的唇锋重折，仿佛在等着她把打火机捡起来交给他。
是昨天那个身上带着清冽烟草味的男人，苏苏抵了抵腮帮，弯腰拾起打火机。
冰凉的沉重感，泛着丝丝凉气。她捏着它，几步走近。
“给。”她抬起小臂，没有看他。
男人没有接过去。
她等了几秒，见他还不接过去，于是抬高眸子。
他在看她，她抬起视线正好与他对视上。
苏苏的心神被他幽深不见底的眼睛锁住，和打火机上一样的漩涡在他眼底流转，她有一种即将要溺毙在漩涡里的窒息感。
“你叫什么？”男人终于开口，低沉的嗓音仿佛在她耳际摩擦。
他的话将她从漩涡中解救出来。她悄悄地吸了口气，说：“苏苏。”
“苏苏。”他沉吟着她的名字。
“你的打火机。”
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